Contornou o corpo

com os traços que se perdem

em meio à veiculação.

Recuperou o tempo escorrido

em ralos daqueles

que impedem afirmação.

Sussurrou ao pé

do próprio ouvido

palavras de louvor.

O cinza da imperfeição,

coloriu como o primeiro dia da primavera:

de flor em cor.

“Amor é ninho”

e corpo é moradia,

perigo e ameaça,

mas lar do dia-a-dia.

Desacreditou

no cultivo de flores:

o verdadeiro jardim

é interior.

Não se fez

boneca de porcelana,

mas o asfalto deformado

pelas marcas do calor.

Em caso

do frio da madrugada,

a verdadeira faísca

era dentro de si.

Suspiro,

propriedade,

auto-tudo-o-que-fosse-bom.

Não havia mais

motivos para mentir.

“Mulher desgovernada,

sozinha na madrugada!”

Tudo o que ouvia

era “jovem libertada”,

tudo o que enxergava

era a tão vazia arquibancada.

As melhores poesias

eram egocêntricas.

Largou a escrita

para o garoto

A,

B,

C,

D.

Foi,

na noite

de domingo sem beijo,

o alfabeto inteiro.

Não se reduziu

a adjetivos fajutos

impostos pela mídia.

Corpo

não é pagão.

Corpo

é oração.

Livre de preconceitos

acobertados por opinião.

Percebeu,

então,

o excesso de vazios.

Parou

de preocupar-se tanto

com o tamanho

dos infinitos.

Dói.

Corrói.

Constrói.

Anulou

as frases com era.

Tornou-se

atemporal.

Ao distante passado,

acenou e deu oi.

Pela primeira vez

na vida,

foi.

Isadora Egler